sed

El fino hilo de la noche
tiembla, roza,
mientras
que  un acaudalado río que lleva
 como nombre mi sed habla en
tristes murmullos,
prediga de ti,
de miel y pan, que suceden,
de tu cuerpo
como manos
y grietas,

mira el agua, goteando,

lentamente puedo verlas,
sugiriendo, abarcando
pero míralas tú,
con sus paredes azules,
y versos con sangre,
pulso,
pulso,
pulso,
mientras el mar que renombra
mi hambre,
 no fluye,
no sangra,
no vierte.

Y sólo quedan estas locas ganas,
de mirarte desnuda.