El televisor

Lo he comprobado.

Ayer, mientras la miraba, y mis manos caían como un llanto alegre de su pelo hasta sus dedos,
su piel desteñida se volvió una noche parida por Venus, y allá en los límites de mi visión, detrás de dos lunas de color indefinido surgió un amanecer con un sol que sí calentaba, y un olor a pan fresco y a melancolía en el estado colchard-catatónico. Detrás de los puentes que más bien eran una blusa de una tela que no recuerdo había llovido, y fue ahí donde el corazón se volvió múltiple, pero mi sangre se escondió en el único lugar donde cabe, donde se calienta, donde fluye mejor, y está fuera de mí. Está en sus parques, con sus sube y bajas, y sus niños, en sus ojos, manos, pies de la esperanza, corazón de la esperanza, yo estoy en ti y ya no puedo estar en ningún lado.

Maldito seas Horacio, Horacio Oliveira, aunque es cierto, yo también quiero ese amor revólver, ese amor pasaporte, pero tú sólo buscas y buscas, y cuando encuentras te alejas para seguir buscando, o te aleja la vida, como a todos y a todo. Yo no soy tú Horacio, yo no quiero ser tú, pero sucede que tú recoges papelitos por miedo a las desgracias, y yo soy triste y tú eres triste, pero tú no existes y yo quién sabe, entonces podría llamarme como tú, y caminar bajo la lluvia con un cigarrillo, y encontrar a algún Morelli…

¡Joder que no!

Ayer mientras la miraba… Amor pasaporte, revólver, mil ojos de Argos, hermoso espectáculo amor, hermoso. Cómo te quiero, y cómo estás en el silencio, cómo giran por tu boca y tus pechos y tus manos las cenizas del fénix, cómo estás llena de lunares, y cómo me escondo yo detrás de cada lunar tuyo, lunar de mujer, luna oscura con mil pétalos de flores de mar y de río. Hay que ver cómo te invento en el silencio, en las palabras del amor que nunca se escuchan, que sólo calan por cada vena, por cada orificio de todo lo visible y lo invisible que tú tienes.

Tus manos, tus manos como una corriente, amor pasaporte, amor revólver, Platón con Shakespeare, Octavio Paz, Maestro Sabines, putísimo Horacio… ¿y dónde tienes tú la poesía, Oliveira?

Cómo te quiero, cómo te nombro, cómo me comprendes, carajo, amor mío…